Le péché mortel


Il se mange comme on croque une pomme. Et est interdit aux sensibles, vraiment.

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Je suis le péché mortel. Et de tous les seins, celui que je préfère est le sein-esprit. 

Il se mange comme on croque une pomme. La bouche grande ouverte. La langue gourmande. Le tétonien bout qui est mordu, léger pincement qui allume la seinteté.

Je suis le péché mortel. Convulsions spasmodiques, hurlements charnels du déchirement moral, le cœur qui cambre, et le corps qui expulse.

Après moi, on ne vit plus. Et on vagabonde, ici et ailleurs, à la recherche de cette mort que seul moi suis capable de pervertir. 

Je suis le péché mortel.

 

 

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