Le sourire de Claudia


Claudia, brune, née dans les années 80, des origines italo-amérindiennes, la chevelure et la couleur des yeux qui vont avec.

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Bonjour, je suis Claudia. Et je suis athée.

Tout le plaisir est pour moi.
CaptureClaudia, brune, née dans les années 80, des origines italo-amérindiennes, la chevelure et la couleur des yeux qui vont avec.

Claudia. Les américains ont cherché en vain les armes de destruction massive en Irak, aujourd’hui j’en ai retrouvées deux, à des milliers de kilomètres de Bagdad, chargées et pointant dans ma direction. La poitrine de Claudia.

Il y a des jours comme ça, j’éprouve un certain plaisir à voir menacer ma sécurité nationale. 
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Claudia. Elle prend un sourire de sa collection privée, et le plaque sur mon visage. Elle me l’offre avec cette gentillesse qui m’incommode.

Je me regarde dans une glace avec ce sourire.

C’est horrible. C’est terne.

Je le porte mal. Ce qui lui donne le sourire. Un mal pour un bien.

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Encore un effort et elle rira, de ses belles dents, un rire saccadé comme l’expulsion chaotique d’une joie frénétique.
L’autre l’a dit, femme qui rit, à moitié dans ton lit. Et que fait-on quand elle y est déjà? 
Claudia. Une curiosité. A califourchon, sur moi. Elle me regarde, pousse un rire, enfin. J’ai porté son sourire clownesque.  Et elle me parle, avec ses mains, comme si elle s’adressait à un sourd, ai-je l’air si débile que ça?
En même temps, je n’ai nulle envie qu’elle arrête. De parler avec ses mains. Mon corps n’est pas sourd. Le langage des mains est le seul qu’il connaisse. Et j’aime les mains de Claudia. Elles ne sont pas néandertaliennes. C’est rare. Alléluia. 
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Claudia. Elle cherche mon regard, que j’ai perdu dans son décolleté, ses courbes, les traits de son visage, la couleur de ses yeux, le noir lumineux de sa chevelure, les plis de son sourire, la pureté de ses dents.
Elle parle. Encore. Encore. Encore. Sa bouche souffle sur moi de grosses chaleurs. Il fait beau. Et j’ai du soleil en-dessous de la ceinture.

Alors?

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