Nuit sous x


A William Shakespeare

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La nuit blanche, déposée sur un désert de solitude, s’interroge et soupire en un léger frisson: de qui suis-je la fille?  Et personne n’ose lui répondre, même les poètes qui ont tant le verbe aisé pour dire et décrire l’indicible, même eux se taisent.

La nuit éplorée, inconsolable, est orpheline. Et les chants des artistes avinés, les âmes inspirées par sa noirceur, se confondent aux murmures imperceptibles du temps qui glisse hors de tout. Parce que le sablier est par le fond troué, ce qui s’y échappe est définitivement perdu.

La nuit mauve, sur le rebord du monde, suspendue à un fil invisible, se demande et se déchire en un coup de sang, froid: de qui suis-je l’amante? Et personne n’ose lui dire, cette vérité inconfortable, dérangeante, même les libertins qui savent si bien libérer l’interdit, même eux se taisent.

La nuit ravagée, bouleversée, est prostituée. Et les désirs amoraux cachés sous le manteau, se dévoilent dans son lit qui les a tous vu nus. Il y a ce silence qui les protège, chacun d’une honte dont elle seule préserve. 

La nuit lasse, appuyée contre le mur des lamentations, le cœur collé contre les rêves qui lui sont offerts, implore et supplie en des larmes silencieuses: de qui suis-je la mère? Et personne n’ose lui révéler ce secret scellé d’un sceau d’inviolabilité, gardé par d’infranchissables tabous, même les saints qui ont la pureté si facile, même eux se taisent.

Parce que ses fils, désormais dans la lumière, ont renié ce qu’ils sont, et croient pouvoir oublier cette nuit qui coule dans leurs veines.

 

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