Cold water


Je suis héroïnomane, j’ai rayé le super d’un grand S de salaud, changé le gros slip rouge révolutionnaire pour un string transparent qui partage mon fessier en deux, la droite et la gauche, le mauvais et le pire.

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J’ai planté la seringue de diéthylamide de l’acide lysergique dans ma veine assoiffée, comme on plante un con.

Je suis morphine synthétisée qui suit le cours intraveineux de sa misère spleenifiée, mon cœur bat des émotions psychédéliques, et l’on m’accuse de violence envers moi-même.

Je suis héroïnomane, j’ai rayé le super d’un grand S de salaud, changé le gros slip rouge révolutionnaire pour un string transparent qui partage mon fessier en deux, la droite et la gauche, le mauvais et le pire.

 

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On a pensé que le héros faisait une overdose, c’est à peu près comme si on dirait que Tchatcher avait des couilles, le pléonasme n’a jamais tué personne, il a juste strangulé l’effet. Certains ne sont excités que par la strangulation.

 

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Et le monde me doit une fière chandelle, le monde sans lumières regarde celui qui tient la flamme, et espère quelque chose, jusqu’au moment où dans un éternuement le héros éteint tout, et plonge le peuple dans l’obscurité.

 

 

Je suis au fond de l’océan, le poids des eaux écrase ma poitrine, ma respiration fait des bulles, et tout ce qui vit autour est mort.

C’est inespéré une telle solitude dans les abysses, je ne me souviens plus de la dernière fois que je me suis senti aussi bien.

Je crois que cela remonte à très loin, c’était un enterrement, le mien, et il y avait cette sérénité qu’aucun vivant ne connaît, le silence du cercueil, les larmes fertilisant les fleurs.

Autour de moi, les cadavres flottent dans le faux vide, asséchés d’espérance, livides. Ils se mettent en ordre, et suivent le courant qui les entraîne dans le néant. Ils iront s’échouer vagues déferlantes sur les plages sur lesquels l’individu obèse, égotique, solitaire se prélasse sous un soleil aussi faux que les implants mammaires en photos de profil sur les reseaux sociaux.

 

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Je suspends mon jugement, à une corde, c’est la seule mort qu’il mérite.

Il n’y avait pas de prélat disponible pour les derniers sacrements.

Il y a de fortes chances qu’il finisse en enfer, à la droite des papes.

Je l’ai attrapé par le cou, et je lui ai dit Toi jugement je vais te pendre, il m’a fait des yeux impossible, les mêmes que font les condamnés à mort dont l’innocence transpire de grosses gouttes et pue tellement que la justice se bouche le nez.

Je pense que j’ai pris la bonne décision, je panse les erreurs, au bout d’une corde.

Et le cadavre se trimballe dans les airs, un drapeau blanc indiquant aux errants qu’il y a ici une âme qui s’est rendue.

 

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